Vinte segundos...

Eram ricas as dores mórbidas,
Sucumbir ao tédio dos patéticos
enfeites de jardim, não era meu forte era meu fim.
Desculpe se te magoei pobre poeta sem calças, sem sapato, sem um pingo de amor.
Pos parto!
Rumo ao nada...
E te deixo apenas as cartas de amor que foram trocadas entre tantas brigas.
Não chore, não minta, a maça não tem o mesmo gosto de proibido.